В сто с лишним раз беру листок я в руки

И начинаю стих очередной.

Порой бывает это так, от скуки,

Но чаще мысль навеяна душой.

Я не всегда могу сказать, в чём смысл,

Что управляет разумом моим.

Ты хочешь знать, откуда эти мысли?

Мы с музой дружбу давнюю храним.

Когда раздражена и суетлива,

Когда в печали я, когда грущу,

Когда я чувствую себя счастливой,

Все впечатленья  в стих я воплощу.

Да, я не виртуоз консерваторий,

Не гений, а лишь маленький поэт.

Песчинка средь акул, им не в подспорье,

Для них лишь тень мой тонкий силуэт.

Я думаю, что вряд ли обнаружат

Через века мои стихи, мой друг.

С ухмылкой скажешь ты: «Кому то нужно?

Себе лишь ими красишь ты досуг».

Я не стремлюсь к тому, чтоб стать великой,

Не встану с Пушкиным я в первый ряд.

Пусть для таких поэтов я безлика,

Свою тропу я проложу, мой брат.